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La Butaka
Ich habe mich dieser Übersetzung im Rahmen eines Literaturkurses bei Professor Dr. Florin Oprescu am Institut für Romanistik in Wien gewidmet. Dabei entdeckte ich dank ihm eine andere Seite von Mihai Eminescu – den späten, nachdenklichen und philosophischen Eminescu, der von einem Universum ins andere übergeht und dabei mit seinem eigenen Sein zu verschmelzen scheint.
Diese Vorstellung, sich dem Universum hinzugeben, Anfang und Ende zu sein, hat mich berührt und führte mich auf einen Weg, dessen Verlauf ich zunächst nicht absehen konnte.
Es folgten viele Stunden intensiver Arbeit: die Suche nach dem genauen Sinn der Worte, das Ringen um ein metaphysisches Verständnis und die Annäherung an die philosophischen Dimensionen des Textes. Denn letztlich begegneten sich in dieser Arbeit zwei entfernte Welten – zwei Sprachen, zwei Denkräume.
Zunächst übersetzte ich den Text selbst ins Deutsche; aus dem Wunsch nach größtmöglicher sprachlicher Präzision arbeitete ich anschließend gemeinsam mit einer engen Freundin an der stilistischen Feinabstimmung. So wurde die Übersetzung zu einem sorgfältigen, gemeinsamen Prozess zwischen Treue zum Original und Sensibilität für die Zielsprache.
Ich danke dir liebe E.H. für deine Hingabe gegenüber einer Sprache, die mythologische Bilder, Ursprünge der Welt und komplexe philosophische Fragen trägt – und die von uns beiden ein ausfürliches Nachdenken verlangte.
“Iubite în Cristos nepoate.
Este o frumuseţe de zi acum când îţi scriu şi sunt atât de plin de dulceaţa cea proaspătă a zilei, de mirosul câmpiilor, de gurile înmiite ale naturii, încât pare că-mi vine să spun şi eu naturii ceea ce gândesc, ce simt, ce trăieşte în mine. Lumea mea este o vale, încunjurată din toate părţile de stânci nepătrunse care stau ca un zid dinspre mare, astfel încât suflet de om nu poate şti acest rai pământesc unde trăiesc eu. Un singur loc de intrare este — o stâncă mişcătoare ce acoperă măiestru gura unei peştere care duce pânînlăuntrul insulei.
Altfel cine nu pătrunde prin acea peşteră crede că această insulă este o grămadă de stânci sterpe înălţate în mare, fără vegetaţie şi fără viaţă. Dar cum este inima ? De jur împrejur stau stâncile urieşeşti de granit, ca nişte păzitori negri, pe când valea insulei, adâncă şi desigur sub oglinda mării, e acoperită de snopuri de flori, de viţe sălbatice, de ierburi nalte şi mirositoare în care coasa n-a intrat niciodată. Şi deasupra păturii afânate de lume vegetală se mişcă o lume întreagă de animale. Mii de albine cutremură florile lipindu-se de gura lor, bondarii îmbrăcaţi în catifea, fluturii albaştri umplu o regiune anumită de aer deasupra căreia vezi tremurând lumina soarelui. Stâncile nalte fac ca orizontul meu să fie îngust. O bucată de cer am numai, dar ce bucată ! Un azur întunecos, limpede, transparent, şi numai din când în când câte un nourel alb ca şi când s-ar fi vărsat lapte pe cer. în mijlocul văii e un lac în care curg patru izvoare care ropotesc, se sfădesc, răstoarnă pietricele toată ziua şi toată noaptea.
E o muzică eternă în tăcerea văratică a văii şi prin depărtare, prin iarba verde, pe costişe de prund, le vezi mişcându-se şi şerpuind cu argintul lor fluid, transparent şi viu, aruncându-se în braţele bulboanelor în care se-nvârtesc nebune, apoi repezindu-se mai departe, până ce, suspinând de satisfacere, s-adâncesc în lac. În mijlocul acestui lac, care apare negru de oglindirea stufului, ierbăriei şi răchitelor din jurul lui, este o nouă insulă, mică, cu o dumbravă de portocale. în acea dumbravă este peştera ce am prefăcut-o-n casă, şi prisaca mea. Toată această insulă-n insulă este o florărie sădită de mine anume pentru albine. Lucrez toată ziua câte ceva. Ştii că-n tinereţea mea am fost la un sculptor. De aceea, după ce-am netezit granitul peşterii mele, am umplut suprafaţa pereţilor cu ornamente şi basreliefuri cum le umpli tu cu schiţe.
Deosebirea-i că sculptura e goală, prin urmare chipurile ce le sculptez eu, asemenea. Pe un perete e Adam şi Eva. . . Am cercat a prinde în aceste forme inocenţa primitivă... Nici unul din ei nu ştie încă ce-nsemnează iubirea... ei se iubesc fără s-o ştie... formele sunt virgine şi necoapte... în expresia feţei am pus duioşie şi nu pasiune, este un idil liniştit şi candid între doi oameni ce n-au conştiinţa frumuseţii, nici a goliciunii lor. Ei umblă-mbrăţişaţi sub umbra unui şir de arbori, dinaintea lor o turmă de miei.
Cu totul altfel e Venus şi Adonis. Venus e numai amor. Ea-şi pleacă capul ei îmbătat de pasiune pe umărul acelui tânăr femeieşte-frumos, timid şi înamorat în sine, şi el se uită furiş la formele perfecte ale zeiţei ce-l fericeşte, căci i-e ruşine să se uite dea dreptul. El joacă rolul unei fete naive pe care amantul ar fi descoperit-o. În genere îmi place a reprezenta pe femeia agresivă. Bărbatul e fireşte agresiv, va să zică natura se repetă în fiece exemplar în astă privinţă şi excepţiile ei sunt tocmai femeile agresive. Este o nespusă gentileţe în modul cum o femeie ce iubeşte şi care e totodată inocentă, timidă, trebuie să se apropie de un bărbat sau ursuz, cine ştie prin ce, sau şi mai pudic şi mai copil decât ea. Cum vezi nu vorbesc de curtizane, de femei a căror experienţă este călăuza amorului, ci tocmai de agresiunea inocenţei femeieşti.
De aceea sculptez acum tocmai pe peretele cel mai alb pe Aurora şi Orion. Ştii că tânăra Auroră răpeşte pe Orion, de care se-namorase însăşi cruda şi virgina Diana şi-l dusese în insula Delos. În faţa lui Orion exprim acel fond de întuneric şi mândrie care-l vezi mai în faţa tuturor tinerilor, în Aurora acea veselie nestingibilă a fetelor tinere, -a sculpta agresiunea în o asemenea faţă este greu... Un lucru-mi pare ciudat. După orele care în amor se numesc păstoreşti rămâne în om o profundă descurajare şi tristeţe, ba susţin chiar că în acele momente omul e mai capabil de sinucidere, ba mai nepăsător faţă cu moartea decât orişicând. Găsesc pe de altă parte că un tânăr nesedus e mai greu de a seduce decât o fată, şi că biata Venus trebuie să-şi fi avut chinul ei cu Adonis. Este un mister în această aversiune înainte, în tristeţe după plăcere. Dar eu nu-l pricep.
Umblu la şcoală. Ştii la cine: la albinele mele. Am părerea cum că toate ideile ce plutesc pe suprafaţa vieţii oamenilor sunt creaţii ce aruncă o manta pe un corp ce se mişcă. Ele sunt altceva decât mişcarea corpului însuşi, deşi atârnă de la ea. Mai întâi statul albinelor. Ce ordine, măiestrie, armonie în lucrare. De ar avea cărţi, jurnale, universităţi, ai vedea pe literaţi făcând combinaţii geniale asupra acestei ordine ş-ai gândi că-i făptura inteligenţei, pe când vezi că nu inteligenţa, ci ceva mai adânc aranjează totul cu o simţire sigură, fără greş. şi Apoi coloniile. în toată vara vedem câte două sau trei generaţii colonizându-se din statul matern, ceea ce ne bucură este lipsa de fraze şi rezonamente cu care la oameni sembracă această emigrare a superfluenţei locuitorilor. Apoi revoluţiile. în tot anul o revolutiune contra aristocraţiei, a curtizanilor reginei — minus contractul soţial, oraţiunile parlamentelor, argumente pentru dreptul divin şi dreptul natural. Cinis et umbra sumus.
Dar, vei răspunde, părinte, duci idei şi cugetări în natură după analogia împrejurărilor omeneşti, judeci aşadar organizaţiunile de stat ale animalelor numai întrucât le vezi asemănătoare cu cele omeneşti şi încifrezi lumea noastră în lumea lor.
Nu. Oamenii înşii duc o viaţă instinctivă. De obiceiuri şi instituţiuni crescute pe temeiul naturii se lipesc religiuni subiective, fapte rele şi mizerabile, însă foarte cu scop şi tocmai acomodate cu strâmtoarea de minte a celor mai mulţi oameni. Asta merge multă vreme astfel. Te naşti, tensori, faci copii, mori, tocmai aşa ca la animale, numai că-n loc de uliţa satului, unde paradează donjuanii patrupezi, există la oameni sala de bal, jocul, muzica, unde vezi asemenea junele maimuţe cu monoclu mirosind femelele.
Şi astfel trec multe bucăţi de vreme, crezi oh nu crezi ceea cu ce ţi se argumentează excelenţa acestei lumi, şi mori apoi, fără ca cineva să mai întrebe după acea muscă care, ca învăţat, a produs maculatură ştiinţifică, ori, după împrejurări, a predicat, a agitat republican ş.a.m.d. Şi poate că din când în când ţi-vin momente de luciditate în care priveşti ca trezit din somn si vezi deodată cu mirare c-ai trăit într-o ordine de lucruri strict organizată, fără ca s-o ştii sau s-o vrei aceasta. Şi această minte, care în turburea şi pustia împingere şi luptă a istoriei oamenilor, a istoriei unui ce elementar, are din când în când câte o fulguraţiune de luciditate, această lecuţă de nonsens să vorbească şi ea ? Să aibă vo influenţă, să însemneze ceva, să incifreze ceva în natură, ea care nu-i decât o incifraţiune a aceleiaşi naturi ? Nici vorbă măcar.
Astfel vedem în marile migraţiuni ale popoarelor, unde fii minoreni ieşeau din ţară pe când stupul matern sta locului, o analogie cu roiurile albinelor. Nu explicările ce se dau faptelor, ci faptele înşile sunt adevărul. Doctrinele pozitive, fie religioase, filozofice, de drept ori de stat nu sunt decât tot atâtea pledoarii ingenioase ale minţii, al acestui advocatus diaboli care e silit de voinţă ca să argumenteze toate celea. Acest mizerabil avocat e silit să puie toate într-o lumină strălucită şi, fiindcă existenţa este în sine mizerabilă, el e nevoit să împodobească cu flori şi c-o aparenţă de profundă înţelepciune mizeria existenţei, pentru a înşela în şcoală şi în biserică pe tucanii cei mici, care intră abia în scenă, asupra valorii vieţii reale.
Pentru lucrătorii statului onoarea, pentru soldaţi gloria, pentru principi strălucirea, pentru învăţaţi renumele, pentru proşti cerul, şi astfel o generaţiune înşeală pe cealaltă prin acest advocatus diaboli moştenit, prin acest sclav silit la şireţie şi sofisme, care aicea se vaieră ca popă, colo face mutre serioase ca profesor, colo parlamentează ca avocat, dincolo taie feţe mizerabile ca cerşitor. Acest din urmă o face pentr-un pahar de vin ce-l are in petto, altul pentr-un titlu, altul pentru bani, altul pentru o coroană, dar la toţi în esenţă este aceeaşi, un moment de beţie.
Iată ce învăţ eu de la dascălii mei, de la albine — în scoală la ele văd că suntem umbre fără voinţă, automaţi care facem ceea ce trebuie să facem şi că, pentru ca jucăria să nu ne dezgusteze, avem această mână de creieri care ar vrea să ne dovedească că întradevăr facem ce voim, că putem face un lucru sau nu. . . Aceasta-i o înşelare de sine în care mulţimea de probabilităţi e confundată cu ceea ce suntem siliţi a face.
Viaţa internă a istoriei e instinctivă; viaţa exterioară, regii, popii, învăţaţii, sunt lustru şi frază şi, cum de pe haina de mătasă pusă pe un cadavru nu poţi cunoaşte în ce stare se află, astfel de pe aceste vestminte mincinoase nu poţi cunoaşte cum stă cu istoria însăsi.
Eu, multămită naturii, m-am dezbrăcat de haina deşertăciunii. Ştiu că tu eşti pân-acum frate laic. Nu te călugări, copilul meu. . . nu te preface în rasă şi comanac din ceea ce eşti, un băiat cuminte. Am fost sihastru, nu călugăr. Aş vrea ca cineva să-mi ieie locul în această sihăstrie, căci sunt bătrân şi poate curând să-mi bată ora mântuirii. Vmă tu, dar numai după ce voi muri... pe cât trăiesc scuteste-mă si tu. Am trebuinţă de singurătate. Bătrâneţea este o moarte înceată, ce încet bate inima mea acum, ce iute bătea înainte de 60 de ani... Lume, lume ! Si într-o zi va bate din ce în ce mai încet, apoi va înceta, căci s-a sfârşit undelemnul candelei. Ştiu că nam să simt c-am să mor. Va fi o trecere molcomă şi firească, de care nu mă tem. Voi adormi. .. de nu m-as trezi numai iar. . .
Iţi sărut fruntea,
Euthanasius”
“Geliebter Neffe,
Es ist ein wunderschöner Tag, während ich dir schreibe, und ich bin so erfüllt von der frischen Süße des Tages, vom Duft der Felder, und von den tausendfachen Mündern der Natur, so dass ich ihr selbst auch sagen möchte, was ich fühle, was so in mir lebt. Meine Welt ist ein Tal, von allen Seiten von undurchdringlichen Felsen umgeben, wie eine Wand, die aus dem Meer herausragt, so dass keine Menschenseele von diesem Paradies weiß. Einen einzigen Eingang gibt es – einen beweglichen Felsen, der die Öffnung einer Höhle meisterhaft bedeckt, die bis ins Innere der Insel führt. Wer nicht diese Höhle betritt, glaubt, dass diese Insel ein Haufen kahler Steine ist, die sich aus dem Meer erheben, ohne Vegetation und ohne Leben. Aber - was macht das Herz?
Rundum die riesigen Granitfelsen wie schwarze Wächter. Das Tal der Insel, tiefgründig und sicherlich unter dem Meeresspiegel, von Blumenbüscheln bedeckt, von wilden Ranken, von hohen duftenden Gräsern, die keine Sense kennen. Und oberhalb der luftigen Decke dieser grünen Vegetation lebt eine ganze Welt von Tieren. Tausende von Bienen durchfliegen die Blumen und kleben an den Blüten, ebenso samtene Hummeln, blaue Schmetterlinge füllen einen gewissen Bereich in der Luft, über dem du das Licht der Sonne zitternd sehen kannst. Die hohen Felsen verengen meinen Horizont. Nur ein Stück Himmel habe ich, aber was für ein Stück! Ein dunkles, reines, dursichtiges Azurblau, nur hin und wieder ein kleines Wölkchen, weiß, als hätte sich Milch über den Himmel ergossen.
In der Tal-mitte gibt es einen See in den vier Bäche münden, die laut grollen, sich streiten, und Tag und Nacht Steinchen wälzen. Eine ewige Musik liegt in der sommerlichen Stille des Tales, und in der Ferne, durch das Gras am steinigen Hang, siehst du, sie wie sie sich bewegen, sich mit ihrem Silber flüssig, klar und lebendig durchschlängeln, sich verrückt in die Arme des Sprudels stürzen, um dann wieder weiter zu eilen, bis sie vor Erfüllung seufzend im See sich versenken. In der Mitte des Sees, schwarz, wegen der Spiegelung des Schilfes, des Grases und der Weiden ringsum, liegt eine neue Insel, klein, mit einem Hain von Orangenbäumen. In dem Hain befindet sich die Höhle, die ich zu meinem Zuhause gemacht habe, und meine Imkerei. Die ganze Insel auf der Insel ist ein Blumengarten, von mir gesät, extra für die Bienen. Ich arbeite den ganzen Tag an irgendetwas.
Du weißt, dass ich in meiner Jugend bei einem Bildhauer gelernt habe. Daher, nachdem ich den Granit meiner Höhle geglättet habe, füllte ich die Wände voll mit Ornamenten und Flachreliefs, so wie du deine Blätter mit Skizzen füllst. Der Unterschied ist, dass die Skulptur nackt bleibt – ebenso die Figuren, die ich gestalte. An einer Wand sind Adam und Eva. Hier habe ich versucht, die ursprüngliche Unschuld einzufangen … Die beide wissen noch nicht, was Liebe bedeutet … sie mögen, lieben sich einfach … „formele sunt virgine și necoapte“ … in den Ausdruck ihrer Gesichter habe ich Zärtlichkeit gelegt und nicht Leidenschaft, eine ruhige und arglose Idylle zwischen zwei Menschen, die sich ihrer Schönheit nicht bewusst sind, auch nicht ihrer Nacktheit. Unter dem Schatten von Bäumen gehen sie umarmt, vor ihnen eine Herde Lämmer.
Ganz unterschiedlich dazu Venus und Adonis. Venus, reine Liebe. Sie neigt betrunken ihren Kopf vor Leidenschaft an die Schulter des schönen, weiblich anmutenden Mannes, schüchtern und selbstverliebt, obwohl er verstohlen auf die vollkommenen Formen der Göttin blickt, die ihn glücklich machen, schamhaft, sie direkt anzuschauen. Er spielt die Rolle eines naiven Mädchens, das von ihrem Liebhaber entdeckt wird. Im Allgemeinen gefällt mir die Darstellung der aggressiven Frau. Der Mann ist von Natur aus aggressiv, das würde also heißen, dass die Natur sich in jedem einzelnen Exemplar wiederholt, dabei die aggressiven Frauen die Ausnahmen wären.
Es gibt etwas unendlich Zartes in der Art, wie eine Frau, die liebt und zugleich unschuldig und schüchtern ist, sich einem Mann oder einem Unglücklichen, wer weiß warum, der noch schamhafter und kindlicher als sie selbst ist, nähert. Wie du siehst, spreche ich nicht von Kurtisanen, von Frauen, deren Erfahrung der Weg der Liebe ist, sondern von der Aggression der weiblichen Unschuld. Daher meißle ich nun auf die weißeste Wand Aurora und Orion. Du weißt, dass die junge Aurora Orion raubt, in den sich die strenge und jungfräuliche Diana verliebt hatte, und ihn auf die Insel Delos brachte. In Orions Gesicht bringe ich jenen Hintergrund aus Dunkelheit zum Ausdruck und Stolz, den man bei allen Jungen sieht, in Aurora jene unauslöschliche Heiterkeit junger Mädchen, - in solches Gesicht Aggression zu meißeln schwer ist.
Etwas finde ich merkwürdig. Auf die sogenannten idyllischen „Hirten“-Stunden“ der Liebe folgt im Mann eine tiefe Schwermut und Niedergeschlagenheit, und ich behaupte sogar, dass der Mann in solchen Momenten zum Selbstmord fähig ist, und sogar dem Tod gegenüber gleichgültiger als jemals zuvor ist. Andererseits finde ich, dass ein noch unverführter junger Mann schwerer zum Verführen ist als eine Frau, und dass die arme Venus ihre Qualen mit Adonis gehabt haben musste. Es ist ein Mysterium, diese vorangehende Verhaltenheit in der Traurigkeit nach der Lust. Aber ich verstehe es nicht.
Ich gehe in die Schule. Du weißt bei wem: bei meinen Bienen. Ich bin der Meinung, dass alle Ideen, die auf der Oberfläche des menschlichen Lebens treiben, nur Kreationen sind, die einen Mantel über einen Körper, der sich bewegt, werfen. Sie sind etwas anderes als die Bewegung der Körper selbst, obwohl sie daran hängen. Zuerst der Bienenstaat. Welche Ordnung, welche Meisterschaft, welche Harmonie in der Arbeit! Gäbe es bei ihnen Bücher, Journale und Universitäten, sähest du die Gelehrten, wie sie geniale Kombinationen über diese Ordnung anstellen, und du würdest dir denken, es sei ein Werk der Intelligenz, während du doch siehst, dass nicht der Verstand, sondern etwas Tieferes alles mit einem sicheren Gefühl ordnet, ohne jegliche Fehler.
Dann die Kolonien. Den ganzen Sommer über sehen wir, wie sich zwei oder drei Generationen aus dem Mutterstaat kolonisieren, und das, was uns erfreut, ist das Fehlen von Phrasen und Überlegungen, die den Menschen mit dieser Migration des Überflusses an Bewohnern, belehren. Und dann die Revolutionen. Jedes Jahr eine Revolution gegen die Aristokratie der Kurtisanen der Königin ohne Gesellschaftsvertrag, ohne Parlamentsreden, ohne Argumente für das göttliche oder natürliche Recht. Cines et umbra sumus.
Aber dann wirst du antworten, Vater, du trägst Ideen und Gedanken in die Natur hinein, nach der Anthologie menschlicher Verhältnisse, du beurteilst die staatlichen Organisationen der Tiere, um sie nur ähnlich mit der menschlichen zu sehen, und verschlüsselst unsere Welt in der ihren.
Nein. Die Menschen selbst leben instinktiv. Den Bräuchen und Einrichtungen, die auf dem Fundament der Natur gewachsen sind, fehlen subjektive Religionen, fehlen böse und elende Taten, sind jedoch sehr zweckmäßig und genau der geistigen Enge der meisten Menschen angepasst. So geht es lange Zeit. Du wirst geboren, heiratest, zeugst Kinder, stirbst, ganz wie bei den Tieren, nur, dass statt der Dorfwege, wo die vierbeinigen Don Juans sich rühmen, bei den Menschen es den Ballsaal, den Tanz, die Musik gibt, wo du eben solche jungen Affen mit Monokel siehst, die an den Weibchen schnuppern.
Und so vergehen viele Jahre, ob du an all das glaubst oder auch nicht, was man dir als Vorzüglichkeit dieser Welt argumentiert, aber dann stirbst du, ohne dass noch irgendjemand nach jener Fliege fragt, die gelernt hat und die wissenschaftliche Makulatur produziert hat, oder je nach dem, gepredigt hat, und sich nach „republikanischer Art“ aufgeregt hat, usw. Und vielleicht kommen dir von Zeit zu Zeit Momente der Klarheit in den Sinn, in denen du dreinschaust, wie aus dem Schlaf erwacht, und siehst plötzlich verwundert, dass du in einer strikten Ordnung gelebt hast, ohne dass du es weißt oder gewollt hättest. Und dieser Geist, der im wirren und wüsten Drängen und Kampf der Menschheitsgeschichte, der Geschichte von etwas Grundlegendem, von Zeit zu Zeit eine blitzartige Klarheit hat, dieses kleine bisschen Unsinn soll auch noch sprechen? Soll irgendeinen Einfluss haben, etwas bedeuten, irgendetwas in die Natur verschlüsseln, obwohl diese doch selbst nichts anders als die Verschlüsselung derselben ist? Auf keinen Fall.
So sehen wir bei den großen Völkerwanderungen, wo die minderjährigen Söhne das Land verließen, während der „mütterliche Bienenstock“ zurückblieb, eine Anthologie zu den Schwärmen der Bienen. Nicht die Erklärungen der Tatsachen, sondern die Tatsachen selbst sind die Wahrheit. Positive Doktrinen, ob religiöser, philosophischer, rechtlicher oder staatlicher Art, sind nichts als raffinierte Verteidigungsreden des Geistes – jenes advocatus diaboli, der vom Willen dazu genötigt wird, alles zu argumentieren. Dieser jämmerliche Anwalt ist genötigt, alles im schönen Glanz erscheinen zu lassen und, weil das Dasein an sich erbärmlich ist, ist er gezwungen all das Elend der Existenz mit Blumen und mit so einer scheinheiligen tiefen Weisheit zu schmücken, um in Schule und Kirche die kleinen Tölpel, die eben erst die Bühne betreten, über den echten Wert des Lebens zu täuschen.
Für die Staatsdiener die Ehre, für die Soldaten der Ruhm, für die Fürsten der Glanz, für die Gelehrten der Ruf, für die Narren der Himmel – und so betrügt eine Generation die andere durch diesen vererbten advocatus diaboli, der dadurch zu List und Spitzfindigkeit gezwungene Sklave, als Priester jammert, als Professor ernste Mienen macht, als Advokat palavert und als Bettler ein elendes Gesicht schneidet. Letzterer macht es für ein Glass Wein, den er sich einverleibt, ein anderer für den Titel, ein weiterer für Geld, wieder ein anderer für eine Krone, doch im Wesentlichen ist es bei allen dasselbe: ein Akt der Trunkenheit.
Das ist es, was ich von meinen Meistern, den Bienen lerne – durch ihre Schulung erkenne ich, dass wir willenlose Schatten sind, Automaten, die tun, was wir tun müssen, und damit dieses Spielzeug uns nicht anekelt, haben wir diese Hand voll Gehirne, die uns beweisen wollen, dass wir wirklich tun, was wir wollen, dass wir etwas machen, oder nicht machen… Eine Selbsttäuschung, in der die Fülle der Möglichkeiten verwechselt wird mit dem, was wir gezwungen sind zu tun.
Das innere Leben der Geschichte ist instinktiv geprägt; das äußere Leben der Könige, Priester, Gelehrten sind Glanz und Glorie, und - wie man am seidenen Gewand, das über einen Leichnam gelegt wird, du nicht erkennen kannst, in welchen Stadium der Verwesung er sich befindet, so kannst du an diesen trügerischen Gewändern nicht erkennen, wie es um die Geschichte selbst steht. Ich persönlich, dank der Natur, habe das Gewand der Eitelkeit abgelegt. Ich weiß, dass du bis jetzt ein Laienbruder bist. Werde kein Mönch, mein Kind… bewahre ein würdevolles Verhalten stattdessen, bleibe was du bist – ein guter Junge. Ich war ein Einsiedler, kein Mönch. Ich möchte, dass jemand meinen Platz in dieser Höhle übernimmt, denn ich bin alt, und vielleicht schlägt bald meine Stunde der Erlösung. Komm, aber erst nachdem ich gestorben bin… während ich noch lebe, erspar mir selbst das. Ich sehne mich nach Einsamkeit. Das Alter ist ein langsamer Tod, wie langsam schlägt jetzt mein Herz, wie schnell schlug es mit sechzig noch…
O Welt, o Welt! Und eines Tages wird es immer langsamer und langsamer schlagen, bis es gänzlich aufhört, denn das Öl der Lampe ist zu Ende. Ich weiß, dass ich nicht spüren werde, dass ich sterbe. Es wird ein sanfter und natürlicher Übergang sein, vor dem ich mich nicht fürchte. Ich werde einschlafen…, wenn ich bloß nicht wieder erwache…
Ich grüße dich herzlich,
Euthanasius”