llamaba el cine
a la gente entera.
Escuchen bien, os pido,
por lo que más fuera:
había dos sentados
en la segunda fila,
él- le regalaba el cielo,
a ella- que le caía encima.
Por mucho que quería
no la entendía.
-¿A dónde vas? decía,
agarrarle la mano.
-¡No quiero más! seguía
y ella rebelaba
cansada de la angustia
que ocultaba la farsa
que vivía.
Y se alejó de él,
traspasó el cine,
huyendo antes
de que se termine.
Al parecer,
no fue suficiente,
el pobre desmayó
tirándose al suelo,
dejándose tragar
sin ningun consuelo.
De ella, hasta hoy,
¿se sabe algo? No.
Se perdió la huella
que le inculpaba.
Si alguien intuye más,
qué venga a contar
sobre aquella,
que en plenitud oscura
se atrevió marchar,
crear una ruptura
en vida de uno
que desde entonces
se hizo la figura
de toda la ciudad.
Anda ¡mostráis piedad!
Con el marido
quedado atrás,
el infortunado,
por haberle querido,
no más.
Tarea en el taller de escritura con el poeta y docente uruguayo Fabián Severo
Con este poema quiero aludir a aquellos tiempos del Sieglo de oro,
dentro un curso de literatura de la Edad Media con la profesora
Dr. Teresa Hiergeist, en el Institut für Romanistik,
donde la mujer no tenía derecho a abandonar/ dejar al hombre,
al contrario, tenía que soportarlo todo, siendo él visto como el pilar
de la familia y a ella la que destruye la familia. Es decir, si ella quería
algo diferente de lo que él quería. Y aquí estoy utilizando el espacio
público, en este caso, el cine, que de hecho podría representar una
sala de tribunal, un lugar de acusación, porque se habla de ella,
de la mujer, en público, se la busca, se la acusa de haber abandonado
a su marido.